Piccoli brividi. Vuoti d'aria.
'Già sentito, ma dove?'. Chi se ne importa. E' bellissimo.
Non l'ho mai scoperto davvero, quel 'già sentito'.
Il fatto è che almeno sino a Breaking Hearts in Elton John convivono
soluzioni armoniche e melodiche  talmente 'pure' da spingerti a credere di
averle già ascoltate.
Se proprio devo definire la sensazione, direi si tratti di qualcosa di
simile a quella stupida frase da cascamorto '...mi sembra di conoscerti da
sempre...', che è sì un'espressione da cinquantenni al night club, ma che,
se si è innamorati, un fondo di verità ce l'ha.
Arte.
Arte minore, ma pur sempre arte.

'Songs from the West Coast', ovvero la storia di quell'uomo che aspetta per
anni davanti al negozio di dischi, con la certezza che nulla potrà più
accadere.

Provate a tingere Julia Roberts di grigio. vMettetele un paio di occhiali
spessi due dita, un vestitino insignificante da perpetua e un neo peloso
sotto il labbro inferiore. E cercate di convincere il suo pubblico che è
soltanto una svolta nella carriera. E poi chiedete alla critica di parlarne
bene: stupitevi, se volete, se nessuno parla più dei suoi occhi da
cerbiatta, il sorriso dolce, e tutto il resto.

Da Sotheby's Elton John si è venduto molto più dei vestiti.
Se avevi soldi, in quei giorni, si battevano all'asta qualche metro della
sua ispirazione, qualche etto di poesia, e scatole intere di dignità
musicale, persa mortificando il suono del proprio strumento, attorniandosi
di perfetti sconosciuti e giocandosi la credibilità del proprio lavoro nelle
mani di un produttore/hooligan.

Quell'uomo davanti alla vetrina, che aspetta l'album che non verrà, ci è
rimasto male davvero. E si è sentito tradito, come ascoltatore, e come
musicista.
Eppure era lì ogni anno, davanti a quel negozio. E non si è perso nemmeno un
cd.  Anche se si è chiesto spesso il perchè.
Nella sua mente le immagini di Elvis Obeso Presley che si asciuga il sudore
e consegna salviette bagnate nelle mani di deliranti teenagers in lacrime,
nel suo ultimo show.
Frank Sinatra che canta l'ennesima 'My Way' al MSG, alticcio e malfermo.
Per un attimo a quest'uomo è sembrato che 'One Night Only' fosse il triste,
patetico addio di qualcuno che era stato il più grande, e non sapeva salvare
la pelle e la faccia.

E invece.
Piccoli brividi. Vuoti d'aria.

Sento di essere in credito di buona musica da molto tempo.
Voglio pensare che 'Songs from the West Coast' sia un piccolo risarcimento.

Orchestra e strumentisti. E ballads, e pulizia del suono. Ed un pianoforte
acustico.
Quanto è complessa la semplicità.
I piccoli brividi di 'The Emperor' e 'American Triangle'; il lungo,
splendido vuoto d'aria di 'Boy in the Red Shoes'.

A volte ritornano.

IL PESO DEL MONDO

Nel finale di "Manhattan", vecchio cult del 1977, Woody Allen si siede sul divano, per fare una rapida e disperata lista delle cose per le quali vale la pena di vivere.
E dentro ci finiscono movimenti di sinfonie, luoghi, gli occhi di Mariel Hemingway e qualt'altro.
E' un lavoro da rispolverare ogni tanto, per ricordarsi dell'esistenza di punti fermi, nello scorrere balordo dei giorni e l'alternanza dei picchi di entusiasmo e quelli di vili rinunce a capire il significato delle cose. Che non esiste.
C'è un piccolo, morboso, sensuale piacere che sta in azioni apparentemente scontate, quali quella di scartare il cellophane dall'oggetto cd, sfiorarne la freschezza di stampa, forzarne la piegatura delle pagine, rispettando gli angoli perfettamente rigidi, dannandosi l'anima per un case danneggiato, o graffi non visti.
Il tutto per il breve momento dell'acquisto, perchè come per SFTWC l'oggetto cd Peachtree Road diventerà la cosa più usata e sgualcita dell'anno, che se la superficie del cd potesse svelarne gli innumerevoli ascolti, come una volta il vinile, sincero e vulnerabile...

Weight of The World è un ricordo talmente vecchio e attuale da non poterne fare a meno. E' una vecchia fiamma, tutto quello per cui tutto è cominciato.
E Peachtree Road è di una eleganza che stupisce, a partire dalle note a retro, dove compare "produced by Elton John", come se venti anni di Clive Franks, Chris Thomas, ed affini fossero il peggiore degli incubi sonori che il sonno dell'equilibrio potesse produrre.
Un album di tale coerenza stilistica e privo di eccessi che sul retro del cd sarebbe potuto comparire "arrangiato da James Newton Howard", o "prodotto da Phil Ramone", quelli che le cose sanno metterle dove serve, senza fuochi d'artificio e trombette di carnevale.
Quanta forza e quanta America in Porch Swing in Tupelo, quanta in They Call Her The Cat, dal piglio Huey Lewis & The News, e, grazie al cielo, il cielo ci restituisce ballads semplici e contenute come Freaks in Love, e My Elusive Drug, noir musicale da palcoscenico.
Non c'è un singolo della forza di I Want Love, se un limite si deve cogliere, perchè All That I'm Allowed è un esperimento di gran classe, ma che non sfonderà le charts.
Come Answer In The Sky, macchinosa quanto il fallito tentativo di scrivere la più inglese delle canzoni country, Turn The Lights Out When You Live.
E comunque non importa, perchè la storia scorre fluida e rispettosa della natura acustica di questo lavoro; nulla stona, o suona invasivo, in Peachtree Road, nessuna di queste dodici composizioni ricade nel misero e disperato tentativo di comporre un numero uno (Original Sin), ma ogni canzone è un convoglio dello stesso treno,
puntuale e silenzioso come un TGV, con grandi finestrini sull'anima e aria condizionata che non infastidisce.
SFTWC ha fatto da splendido garante di un futuro dignitoso e rispettoso dell'Artista. Tutto appare ispirato, bilanciato e funzionale al risultato finale di un album che è musicalmente e compositivamente un concept-album, e nelle parole di Taupin un'alternanza di graffi e carezze da letteratura sudamericana.