I vecchi cancelli sono sempre chiusi
Dalla figlia delle chiavi,
Occhi tristi rimangono immobili sul mondo
Dal balcone.
Mentre la processione delle 6
Porta i loro libri di inni nella sala,
E’ triste vederle versare lacrime
Dentro le mura del convento.
Montagne rosse attorno a loro
Tengono lontani quelli che vengono,
Ma solo uccelli e cervi selvatici
Condividono le vite delle suore;
Mentre ci sono signore che per cortesia
Bruciano le conoscenze che hanno trovato,
Le loro conoscenze giacciono dentro un buco
Seppellite sottoterra.
Perché le Sorelle della Croce
Cercano le ombre che hanno perso,
Nelle mura dove le loro vite
Sono protette da Dio.
Ma il sentimento dell’amore
E’ da qualche parte nelle vostre ossa,
Il vostro corpo è sprecato
Quando sarebbe dovuto essere posseduto.
La Madre delle campane della missione
Ha vissuto qui tutta la sua vita,
Lei non sente mai le mani di un uomo
Toccarla nella notte;
E i baldacchini che la coprono,
Sono così freddi e così timorosi,
Pensando che le sante madri muoiono
Come zitelle nella tomba.
Essere nubili nella cappella
Pregando inginocchiati,
Mentre i corridoi fanno ecco alla loro orgogliosa solennità;
E la luce della candela contro la parete
Fa dei giochi di ombre che si rincorrono,
Mentre le giovani cadono, con gli occhi in lacrime
Accanto al crocifisso.
|
The old gates are always locked
By the daughter of the keys,
Sad eyes are fixed upon the world
From the balcony-
While the six o’clock-procession
Take their hymns-books to the hall
It’s sad to see them shed a tear
Inside the convent walls.
Red mountains around them
Keep out those who come,
But only birds and wild deer
Share the lives of nuns;
While ladies who in kindness
Burn the knowledge they have found,
Their knowledge lies inside a hole
Buried in the ground.
For the Sisters of the Cross
Seek the shadows they have lost,
In the walls where their lives
Are protected by God.
But the feeling of love
Is somehwere in your bones,
Your body is wasted
When it should have been owned.
The Mother of the mission bells
Has lived here all her life,
She never feels the hands of man
Touch her in the night;
And the canopies that cover her,
So cold and so afraid,
Thinking holy mothers die
Like spinsters in the grave.
To be single in the chapel
Praying knelt down on your knees,
Where corridors are echoing their proud solemnity;
And the candle-light against the glass
Plays shadow-chasing tricks,
As young girls fall, their eyes in tears,
Beside the crucifix. |
